São bilros.

Só podem ser bilros.

 

 

Este emaranhado pensamento

Num perfeito encadeado de momento

No repouso no rebolo de pano tosco

Chão de vida, grossa palha ou algodão

Soberbo corpo, fina malha em veste de cambraia

 

Existência que repousas a cabeça na almofada

Assente no chão duro, estrado, forma,

base, casa, cama, tábua, enredo, armada

alma à altura do trabalho nobre e fino

nasces das mãos da pequena rendilheira

 

É a vida que cresce e corre no rebolo deitada

Sobre um lençol mansamente perfurado

 

No pique se desenha a vida em pequenos sulcos

Onde se apraz a rendilheira

Na base se espeta os alfinetes à medida da lida

Onde se deleita a rendilheira

No palco em que manobra as linhas, na dança, no jogo, no fogo cruzado

 

É a seda pura, o fino ouro, a doce prata, ou alvo linho

Na perfeição da geometria do complexo e delicado bordado

 

E em gestos simples avança a rendilheira

Jogo de mestria aos pares em contornos e volteios

torcidos, entrançados, movimentos compassados

alternados, rotativos, ritmados e cadentes

nos fios cruzados do destino das esferas

 

É a vida que surge das mãos da rendilheira

no rebolo, no pique, na tela, cartão de cor de açafrão,

no fogo, da teia, na dança dos pares, de linhas em jogo cruzado,

 

A renda, a pena, a graça ou luxo, da vida que enfrenta as feras

 

porque é de bilros

porque só podem ser bilros